Cualquier historia y un amor de humo entre la ceniza

Ser el que no mama no llora
el que llora a la avenida
de un naufragio
apenas consentido por una voluntad
que cede,
delega,
arrastra
mitades de uno
que vas mirando en el suelo, amor,
a través del bobo espejo de bobos que
en pie mantiene
su corporeidad dispuesta
a rebañar el rosa que, entera,
no obstante fuiste, cuando
desnuda, ofrecías un criptograma
a lo que sólo eran sueños
esparcidos como engendros
de otro sobre la cama.

Sélavy